DO VAGAR

 

O vagar é um ritmo. Uma pulsão interior, um movimento ínfimo, quase imperceptível, um estado de alma resguardado, não incomoda ninguém, um viver de mansinho. Sendo uma percussão interna, nasce-se assim, vivendo-o desde o primeiro sopro, o vagar.

Sendo a saudade por apropriação própria exclusiva dos portugueses, fingindo-nos e enganando-nos que só tem um significado a que mais ninguém chega se não nós, o vagar é alentejano e só seu. E de qualquer parte deste pequeno país que é enorme na diversidade da cultura, a sua riqueza, ninguém a não ser um alentejano, sabe falar com propriedade sobre o vagar. Muitos dão palpites, mas ele no seu vagar sábio, deixa-se ficar quedo e mudo, gozando os perdigotos de quem não consegue ficar calado. E, nem lhes responde, deixa-se estar no seu remanso, que se está bem.

Dizem os dicionários muita coisa. Que é lentidão, morosidade, demora, lerdeza, vagareza, desaceleração, delonga, lenteza, calma, calmaria, indolência, brandura, pachorra, ronceirice, remancho, descanso, lazer, ócio, sossego, inação, inércia, preguiça, fleuma, léu. Mas, nada disso é vagar, ou tudo junto será.

Vagar, são o pontilhado de branco dos montes e das aldeias, caiadas da cor sem mácula, com as molduras das janelas e portas em cores quentes; vagar é um dia de canícula apertada, em que nada mexe, nem uma brisa ligeira, o tempo está suspenso; é o largo da igreja vazio de vidas humanas, espíritos, fantasmas e outros; é um cão rafeiro que  não reage a nada (que não o chateiem), esparramado à sombra de um arbusto frágil; é o toque metálico abafado dos sinos da igreja, horas que nunca batem certas, mas ninguém necessita delas; são as horas lentíssimas que marcam os ponteiros enormes das torres sineiras; são as conversas entre um copo de vinho e um naco de pão com queijo e azeitonas; e quando a emoção aflora acalentada pelo vinho fresco, é o cante, é o movimento estático dos corpos balançando, cá está, com vagar.

Nesta geografia áspera simultaneamente amena, os extremos são influentes na vida dos habitantes, características comuns que se prolongam-se de norte a sul do Portugal raiano. Esse clima rude acaba por ser um ingrediente das características das suas gentes, inscrito no mais íntimo da sua ancestralidade.

 Esse vagar, é o vagar de se sentarem à porta das suas humildes casas brancas, cada um com as suas coisas, costurando por momentos conversas sobre nada, que podem, as mais profundas, falando do tempo, das nuvens como elas se estão a mover, das cores que o sol pintou o dia, daquelas frequentes névoas amareladas, que dizem vindas do sul, do outro lado do mar, conversas que tomam caminhos inesperados, na solidariedade e cumplicidade de todos.

 Não há neste mundo calcorreado a léguas de andanças, um final de dia como nessas planícies – o montado - que mimetizam um mar tranquilo, da cor do ouro, pintado pelas espigas maduras dos cereais. Nem os cenários exóticos, nem os monumentais se comparam a esse teatrinho que as gentes das aldeias praticam costurando palavras lentas encostadas às paredes caiadas, com o sol tremeluzentes aistir à conversa, e as estrelas tremeluzentes  a despertarem, todos muito atentos, antes de a noite cobrir a vontade de se continuar desperto e os moradores regressarem a preparar a janta, a ritualização da alquimia do pão e das ervas de cheiro, transmutação em oiro, o das fotografias desse suave mar de lhanuras e colinas suaves.

E não há igual neste mundo por ser majestoso, imperial, retumbante. É por ser simples, familiar, no vagar de tudo aqui, que o torna sublime.

 O largo da igreja é o centro do mundo, porque a igreja é o mundo. Poucos já se sentam nos seus bancos, feitos para serem solitários. Raramente um transeunte visitante, tira fotografias, os largos são demasiado singelos para merecerem fotografia. Só o cão, enorme, abentesma, de raça rafeira é o senhor do pequeno largo, algumas lagartixas também. Todas as árvores e arbustos são seus, e na lentidão do seu vagar de cão destes lugares, consome o dia a transitar de árvore para árvore, escolhendo as direcções das sombras de cada uma, para continuar os seus sonhos interrompidos.

 O toque dos sinos das aldeias afasta, no replicar sonoro, dando horas certas, o torpor das suas gentes. Não trinassem os sinos e o vagar tomaria conta de tudo: dos vivos e dos mortos, congelaria o andamento do mundo numa fotografia a sépia a parecer muito antiga.

Os relógios das torres sineiras, alguns, tantos, não funcionam há anos de conta perdida, têm uns ponteiros enormes e finos, pretos, para as cataratas os poderem ver, nos limites, curtos, da fronteira da aldeia com o campo, onde esses olhos, ainda trabalham no cuidar das manadas, dos rebanhos, nas carícias aos sobreiros, porque as árvores precisam tanto de carícias como os homens que as dão; o sobreiro, a azinheira, a oliveira, a deusa do paganismo mediterrânico, e os seus frutos, ouro verde, que são o alimento da vida.

Ao final do dia, quando as mulheres ainda cavaqueiam sentadas à porta de casa, falam agora dos filhos que emigraram e dos netinhos tão amados que mal os veem, os homens nas adegas, bebem do vinho da talha, petiscam petiscos que lhes faz mal, mas não se importam, também os custos da vida fazem mal e não podem fugir a eles. Conversas doces as suas, conversas que parecem cantadas, e são. Quando os ânimos se animam, à desgarrada ou em coro, quase sempre à capela, balançando os seus corpos estáticos, desnovelam longas lamúrias que afinal não o são, são os ditos da sua alma, alma alentejana.

O ritual diário que se mantenha, que o vagar descerre os dias, para que amanhã tudo se possa repetir da mesma maneira.

É isso a sua felicidade, no seu vagar.