Redondo vocábulo

Regularidade plana de terreno, pontuada escassamente por árvores, tão juntas entre si, que parecem proteger-se de algo, talvez do vazio   que as rodeia, a perder de vista. Arbustos rasteiros e poucos, ali nascidos nem por quê, nem para quê. Neste cansaço pontuado pelo vogar pairando lento de uma ave de rapina, a ajeitar pelo olhar acutilante o momento fatal, do golpe que há de praticar sem clemência, e no entanto nada de mal faz senão a sobrevivência do dia, aproximam-se ao longe, ou não tão longe mas dando essa sensação pela intermitência das ondulações de luz que emana da terra nestes dias de muito calor, duas figuras, dois homens, aparentemente, calcula-se que o sejam, não é ainda o tempo das almas penadas, que se passeiam em horas crepusculares e frias, esquivando-se de contactos. Existe uma estrada por onde eles vêm, estreita mas estrada. Passam viaturas aleatoriamente passando indo nas suas direcções pessoais, desconhecidas, que não poderão entrar na história. ...

Os dias eram redondos e apesar de alternarem rodeando na luz e na escuridão, repetiam-se sempre iguais. Assim tudo continuaria inalterável não se desse o caso, um acaso talvez, de os homens e outros animais inteligentes terem dado conta e atenção ao facto de os dias serem assim, por vezes monótonos e previsíveis. E colocaram questões. A partir desse instante, tudo se alterou, tomando os dias nota de que andavam a ser observados. Não sendo por natureza desconfiados, envergonharam e num esforço de simpatia, fizeram-se elípticos, alongando-se, o que alterou a sua alternância sempre igual. Os observadores, críticos que são a tudo, ficaram com a ideia de que o tempo dos novos dias esticava, mas isso não era verdade: as horas, os minutos, os segundos, eram rigorosamente os mesmos. A vantagem dessa original configuração geométrica era só uma, mas fundamental: os dias deixaram de ser monótonos por andarem sem parar às voltas e voltas. Passaram a andar esticando-se, o qu...

Copenhaga, Tóquio, Jamaica, Europa, Shangri-la. Enumeração aleatória de lugares e regiões na geografia do mundo, identificáveis com um dedo apontando o mapa  mundi , ou a fazer uma roleta russa num planisfério. Excepto o último, um paraíso utópico, só reconhecível em imaginação fértil. Na geografia de uma rua cabe todo o planeta. Dá-se-lhe a volta em dez minutos, sem sair dos fusos. Isabel percorre, num vaivém contínuo e incansável, nómada errante, essa pequena rua que junta todos os lugares. Quase ridícula. Resgata marinheiros em compasso de espera em terra alheia. Salva-os da monotonia do tempo que está em suspenso, antes de mais uma partida, sem terem para onde ir, já perderam há muito o coração. Oferece-se, não se faz poupada. No calor da refrega apressada, em lençóis de limpeza duvidosa, partilhados com outros ocupantes minúsculos residentes habituais, por vezes, uma centelha de calor atinge o outro, entremez na solidão dos afectos, ignição...

Atropela-nos, com os seus joguinhos e perversidades inesperadas. Ficamos colados, à parede, ao chão, ao tecto. Magneticamente colados. O processo criativo mete os papéis para o fundo de desemprego. Em privado, a tentar recuperar todas as séries do netflix dos últimos anos, quando se odeia televisão,mas entrou a melancolia portas adentro para tomar conta do apartamento que não é aspirado há semanas. As desventuras comezinhas tomam conta do quotidiano. Escrever não vale nada, quando a vida no seu esplendor podre, nos atropela assim.