Redondo vocábulo

Mansamente, é meigo de dizer. Doce e pacífico. E quase inaudível: mansamente. Ninguém no seu juízo se incomoda que nos façamos anunciar nas suas vidas mansamente. Assim devia constar nos manuais sobre conduta. Um perigo escrever manuais de conduta. N o início, na verdadeira e irrepetível primeira vez de tudo, fazê-lo de mansinho, que pode ser dócil, ou sereno, ou puro, ou só e bastamente de mansinho . Se for assim, depois não haverá violência. Será sempre bom assim. E amor.

Afastam o sol dos ombros, como a caspa, incomodados, presumidos, porque tudo é fácil, ao pegar da mão. Outros rangem no frio da sombra gélida, chafurdam na existência, não se aquecem convenientemente. São as ditaduras do acaso. A escolha é sempre injusta para quem é triste, ainda mais se for pela tirania das casualidades. Reclamar é um esbracejar inútil, não dá calor nas articulações. O tempo que se leva a recuperar da casa de partida, as vezes é nunca. Os que apanham os adiantados, chegam cansados e ficam-se aí, esbofados, mal tocam com a ponta dos dedos nas costas dos que vão à frente, estatelam as fuças no lajedo escorregadio.

Temos Abril, um mês a que devemos tirar o chapéu, velhos e novos. Há uma lista de obrigações a cumprir e nem todos se lembram. Aqui vai: Receber condignamente a Primavera. Saudar as flores, os pássaros e a as abelhas, com entusiasmo. Ter fé que as condições melhorem para se ter um grande verão. Responso: Sejamos honestos, não temos cuidado dos meses passados como devíamos ter feito. Se as condições estão agora incertas e tremidas, a culpa foi nossa. No início, quando o tempo abriu, era o espanto, tudo era novo, as pessoas andavam atarantadas. Depois foi o tempo do gozo, de uma liberdade nunca antes experimentada, sem impedimentos nem prisões. Veio depois da festança o tempo para fazer, eram muitas as obras de renovação, trabalhos a pedirem maestria, o cabo deles, mas tinham que ser feitos. Alguns quiseram continuar em festa e descuraram. Outros abrandaram, acharam que tudo correria bem, só por si. Todos facilitaram. Depois os que tiveram estas t...

O rigor matemático que se exige num beijo para se atingir os mesmos níveis de emoção de um míssil que alcança a estratosfera enquanto o diabo esfrega um olho, obriga a capacidades diferenciadas: ser bom aluno das matemáticas dos beijos bem dados e aguentar sem falência cardíaca fulminante o impacto do amor, comparado com a projecção a uma velocidade vertiginosa de um projéctil na direcção desembestada do fim do mundo, nome que alguns damos ao infinito do espaço sideral. Reunidas as condições, um bom beijo é quase a melhor coisa do mundo. Um beijo para ti, outro.  Dá-me um tu.

Num relampejo, estaremos babosos e sôfregos a baixar os polegares, pedindo a morte dos gladiadores, em coliseus imensos com enormes ecrãs de plasma  espalhados por todos os ângulos, para vermos a morte com detalhe e conforto.

A morte é o lado negro da vida e seja como for quando for, é horrível e não a queríamos nunca se se pudesse não querer. Mesmo construindo desculpas torneadas e rendilhadas e filosóficas, mesmo com folegos e promessas de imortalidade e paraísos esplêndidos, mesmo que se façam finas poesias com todas as métricas certas e depuradas elegias à morte, é tudo mentira, ou equívoco, ou inútil. A banalização constante das imagens da morte enjoa, adoece, afrouxa, desliga da realidade. Chega o momento que se passa para insensível. Ganhou-se imunidade pela repetição do feio. Mas quando tocar ao nosso lado, a nós, nas redondezas dos que nos cercam, não  vai ser insensível, vai ser atroz. Nesse instante fere forte e fundo e feio, e mata, e acabou-se. A morte é o acontecimento mais desinteressante e malcheiroso da vida, não há necessidade de nos entrar pelos olhos dentro para que nos lembremos dela, lembrança que dispensamos enviando cumprimentos e saudações e que s...

Os meus votos de uma santa Páscoa vão para todos os homens, que se põem constantemente em bicos de pés e levantam os braços com as mãos bem abertas para o céu, não para querem imitar os deuses, mas para ampararem a queda de todos os que são projectados pelos vendavais e remoínhos da vida, coisa difícil de levar.

Eram em número de três, mas a simbologia dos números é um assunto tão distante neste episódio como chamar Pitágoras para a conversa. Acabados de sentar na mesa que quiseram escolher, o restaurante estava vazio por ser Páscoa e as pessoas na primeira oportunidade não vão trabalhar. Se for para comemorar uma efeméride religiosa melhor, todos muito religiosos, mais às sextas e segundas, se der ponte aprofunda a fé. Sentaram-se e ainda nem pediram nada. O prato do dia é carne de porco à alentejana. O detalhe do prato está na frescura da ameijoa e nos pickles. Se forem honestos com estes dois ingredientes, só com muito azar é que as batatas devidamente fritas e secas não se apresentam aos quadrados crocantes. O porco é simples: temperado com pimentão, uma pitada de cominhos, pimenta preta e frito com um bom azeite, não deixa ficar mal o executante. Há quem ponha louro. Nem água estava na mesa, somente pratos brancos menos mal, guardanapos de papel menos bem, um garfo, u...

O destino separou-nos na rotunda do Marquês de Pombal. O teu futuro subiu a Fontes Pereira de Melo, O meu a Joaquim Augusto de Aguiar. Nos dez segundos que o semáforo levou a passar do vermelho ao verde, Vivemos a mais intensa história de amor. Não guardo rancor pela separação. A culpa foi dos dois, não podíamos parar os carros e beijar-nos sofregamente no meio de uma rotunda. Amei-te intensamente, e tu a mim, que percebi nos teus olhos. Como te chamas?

Feliz estou muito, mas igualmente apreensivo. O meu filho que não posso nomear nome próprio para preservar a sua intimidade, estava ansioso para viver. Uma vez criado, que seja para viver. Sete meses no tédio da barriga da mãe, cansadíssimo, com ruídos incomodativos a todo o instante, foi mais do que suficiente para considerar-se fisiologicamente capacitado a ter sucesso numa carreira a solo. Não posso estar em desacordo com a decisão, uma vida é um tempo tão pouco, se estamos prontos porque não avançar? Foi o que fez. Obrigou-se a ser parido. Esteve três dias a ponderar as condições e tomou conta do seu assunto: mandou o tubo do oxigénio dar uma volta, achou que continuar no escuro era entediante e contra conselho médico, entreabriu os olhos, que eu, pai, ainda não sei a cor, não lhos vi bem. Os médicos nem sempre têm razão e o meu filho tem uma personalidade forte. Se quer ver que veja, se quer fazer escolhas fracturantes que faça. Sou adepto de uma edu...

Amante com um grande potencial por realizar e  não se percebe porque ainda não teve sucesso. O amor é o tema mais empolgante dos ritmos do coração, os outros são obrigações de músculo. O amor é uma ponte suspensa – um cabo de aço tenso – entre a suposição e a realidade. Permite dois caminhos bi-unívocos. Não há bons nem maus funambulistas, ou os candidatos se equilibram e não mergulham de cabeça no grande vazio, ou o mergulho é o desfecho esperado, sem que se saiba, para não desmoralizar os equilibristas quando dão o primeiro passo. É no pingue-pongue dialético do amor-desamor que nos atrapalhamos a todos os momentos. É o mais complexo dos desafios e não é controlado pela cabeça - dito a frio para que fique dito. Continuando: é nos ângulos das ruas que se chamam esquinas de amor-desamor (que pode ser júbilo-abandono) que tiramos as medidas à vida, fazemos bainhas, às vezes ficam curtas. Pode-se optar por ver televisão. Nas influências do amor pa...

Hoje deitam-se as vistas sobre a pintura e o desenhos, pendurados nas paredes, encostados a algo, em cima de algum objecto que pode ser uma prateleira, um móvel, uma qualquer coisa que sirva a função. Neste proto-museu, o curador é o criador, é dos poucos armazéns de arte onde não há luta de classes. Apaixonado quase por igual por todos os seus feitos, as obras, os seus meninos, não escolhe uns e outros não: expõe todos. O visitante que escolha por si e sem guião, que o criador não tem explicação para o que criou nem história para contar. É um pantomineiro, de belas pantominas. o sítio Pontas soltas Um tio afastado de perfil, uma certa exposição em Setúbal há muitos anos, um lutador de Sumo. O tal tio muito afastado. Rostos Amigos do estrangeiro. Riscos que podem se fios soltos de um tear,não se sabe. Assinatura Caras de conhecidos e amigos. Pensos nos orgulhos feridos ...

Os carrinhos de esferas, isso sim é uma memória épica. Tínhamos um entrave logístico que deu muito concílio e não foi fácil de resolver: o plano inclinado. Sem um não havia corrida. Analisámos, da forma que as crianças analisam as coisas, que é a de não haver complicação nenhuma e avançámos, porque o importante é a brincadeira e para isso todo o tempo era pouco. Os que tinham dúvidas sobre o pano inclinado e ficaram ainda a pensar, eram os panhonhas, e ainda hoje são, se bem alguns tenham conseguido sucessos, diga-se financeiros, não se percebe bem porquê. Os desenrascados queriam brincar, sem mais planos nem reflexões esdrúxulas. Alguns destes, eram tão desenrascados que depois de feitos, vida feita e tudo, tiveram que emigrar para pagar as contas dos anti-histamínicos – pela hora da morte – dos filhos. Voltaram para África, desta vez com Vistos de permanência reduzida.   Só podia ser na rua dos Altos Estudos Militares, que tem uma inclinação apropriada - nem ...

Hoje é sexta-feira Dia de poesia. Ė o único motivo e é plausível. Não fosse sexta-feira, Um dia que fecha os olhos a rimas e métricas, E apetecia dizer MERDA. Os dias não estão para simpatias. Merda não rima com nada pelo cheiro. A não ser hoje ser sexta-feira, e estarmos convencidos que só a chuva quando queremos sol, pode estragar os nossos panos de felicidade,  Deixamos a merda para depois. O mundo só se desconjunta nos dias de semana. Nisso é formal..

E smiudamos o Gabinete das curiosidades, para os lados da Atalaia, ao Bairro Alto, onde o artista recriou um proto-museu romântico. É um lugar simples de estar, um estabelecimento que será de comeres onde entretanto um "ocupa" faz pintura no ritmo lento do bairro, meio-adormecido nos dias   praticamente em suspenso , na expectativa, sempre a mesma, de noites movimentadas. Aparecem fugazmente alguns amigos e desconhecidos, ficam a usufruir e desenrolar palavras que tricotam conversas,  algumas interessantes,  se não forem só monólogos, e silêncios, que os há no intervalo da música companheira inseparável sempre a fazer-se ouvir. Passa também p or lá uma fotógrafa, enfunada de sensibilidade e bom-gosto, e capta momentos. São esses momentos que apresentamos nesta galeria improvisada. Espera-se que as fotografias-quadros estejam bem penduradas - inclinadas não estão - com a ordem que não é nenhuma, é a de serem todas boas. O Pintor é o Paulo Robalo, a fotógrafa a...