A BOLA DOS TRAPOS

 A bola tinha uma redondez duvidosa, com altos e baixos, que não beneficiavam nem uns nem outros. Os resultados não eram influenciados pela sua irregularidade. Nem havia interesse pelos resultados. Estava feita de trapos e sobras, restos de roupa surripiados das mães e das avós. Remendos dos remendos de vidas difíceis.

A bola era o eixo do mundo, um eixo móvel, naquele pedaço de rua também ela incomum, quase mal-acabada, cuja monotonia apesar de estar no mapa de uma cidade, era apenas interrompida por uma mula ocasional e entediada, que transportava, para cima, para baixo, a carroça do leite, indiferente à sua vida e a dos outros. Naqueles tempos parecia que não havia gente humana na gente que frequentava as ruas. Os transeuntes, recolhidos, ensimesmados, passavam apressadamente, encostados aos muros e às paredes das casas, procurando sombras, mimetizados, sublinhando o seu anonimato. Vinham e íam, a fazerem-se irreais, fumos, sem contorno nem rosto. Eram tempos de medo.

As crianças, umas descalças e ranhosas, outras com sapatilhas de sola gasta, mas igualmente ranhosas, passavam o dia na rua e brincavam, as que não estavam obrigadas a trabalhar nos trabalhos dos homens, escravos dos escravos. Jogavam à bola partidas intermináveis, a fazerem-se ídolos de uns e outros, tão depressa a pôr um mais goleador em ombros, como a gozarem estridentemente com os frangos e as fífias dos menos talentosos.  Recolhiam-se, quando, já noite, os pais voltavam das tabernas embriagadas, regressando ao que chamavam casa para a janta e para descarregar nas mulheres e nas crianças a raiva das vidas corroídas pela acidez das condições, miseráveis e porcas.  Iras, impropérios e violência física.

Os ídolos das crianças, os grandes jogadores da época, tinham os seus empregos e jogavam à bola aos fins de semana, e como não havia outros interesses senão o prazer do jogo, sem mais consequências, era bonito ver um jogo de futebol. Os jogadores das equipas que ganhavam naquele domingo, recebiam como prémio, uma sanduiche de carne assada, besuntada a óleos usados e abusados de tempos primordiais, nas mesmas frigideiras que nunca saiam do lume, e um reforço de vinhos: carrascão, vinho de taberna, a mais não se chegava e já não era nada mau.

Hoje, sentado numa esplanada num clube recreativo num bairro ainda não contaminado pelo alojamento corrosivo de curta duração, nem mirones de camisolas de alças a tirar compulsivamente fotografias aos cães do bairro, como se no sítio deles os cães não fossem os mesmos a levantar a pata para mijar na árvore ou no pneu mais a jeito, bebo uma imperial, com tremoços, e vejo vagamente, no ecrã de grandes dimensões, pendurado numa moldura com flores artificiais – como se a imagem viesse directamente da selva - um jogo de uma equipa portuguesa com outra do estrangeiro.  

Vem-me à memória, as histórias contadas desses tempos passados, e é nestas pequenas coisas, a parecerem insignificantes, que a dor lancinante e aguda da saudade nos deita temporariamente abaixo. Memórias de caras que se esbatem e dos sons das suas vozes, cada vez mais difíceis de reconhecer, quando os putos que pontapeavam essa bola disforme, foram o nosso passaporte para uma existência, e os recordamos nestes episódios banais - para os outros- mas não para nós.