SENHOR, SÃO PARÁBOLAS

O Senhor H abandonou a ideia da morte, por resolução própria e sem intervenção nem pedido externo, no dia que compreendeu que o seu pensamento andava a ser intoxicado por essa recorrência mas o culpado era outro.

Andava nisto há mais de vinte anos, sempre vestido de azedume, cor de breu petróleo.

Fervilhante com a sua ideia na cabeça, terá mesmo pensado em cometer suicídio. Outras vezes, quando a crise agudizava, pensou em orquestrar um massacre colectivo, o que seria uma vingança apoteótica contra a frieza da sociedade, cuja artificialidade leva as pessoas ao engano: todos condenados à solidão, convencidos que andam acompanhados.

O Senhor H era um pessimista, mas tinha que ser alguma coisa, e escolheu essa. Deu-lhe pela primeira vez o medo da morte, num dia que era noite, quando estava a dormir. Veio com o sonho, que é onde se geram todas as inevitabilidades excêntricas. Umas esfumam-se em nadas, outras acabam por se concretizar.

Aconteceu-lhe esta desgraça demasiado cedo, por volta dos cinquenta, e nunca mais deixou de matutar no assunto, de tal forma que acabou por fazer um pingue-pongue com eco, no revestimento interno da cabeça claro.

O problema, esse é que foi mesmo o grande problema, é que não podia partilhar a sua angústia com mais ninguém.

No dia em que uma pessoa revela que anda a pensar na morte, internam-no e deixam de lhe falar, o que ele não queria, nem ser internado nem que não lhe dirigissem a palavra e o olhassem com comiseração, que é certamente o sentimento de maior comiseração (repetindo e tudo) e embaraço que existe.

Viveu portanto com esse fermento, tornou-se um sibarita a ver se esquecia, até que desistiu de lhe resistir e começou a escrever pequenos contos, que aparentemente nada tem a ver com o assunto, mas já se perceberá.

Para crianças - e mais raramente adultos -, os seres mais afastados da morte em condições naturais, se é que se pode pensar assim, mas como tem que se arranjar pretextos para tudo, esse era menos mau, e apesar de rigorosamente indefensável, compreendia-se.

O Senhor escrevia contos infantis que em rigor eram parábolas. Ele não sabia escrever de outra maneira: era um paternalista.

Foi a forma que encontrou de se distrair, enquanto imaginava as suas pequenas histórias morais. Quando compunha o arranjo das palavras com que as construía, não pensava na morte e assim podia continuar a viver.

Um dia, de particular melancolia, temendo piores consequências se seguisse nesse crescendo, nesse vinagrete de pessimismo, deu-lhe uma vontade súbita, inadiável, estava na casa de banho e apressou-se, escreveu a história que se relata a seguir:

Era uma manhã de inverno cavernoso, as pequenas poças de chuva poluída, chapinhavam dos sapatos que as pisavam inadvertidamente e das rodas dos carros apressados.

Não estava no seu melhor, estaria mesmo no seu pior. Teve uma carreira invejável, momentos únicos. Um poder imenso, todos os desígnios na mão. Agora, praticamente ao abandono, escarnecido por todos, ocupava o seu tempo eterno sentado na calçada fria das ruas, absorto em si mesmo, mão estendida, o pedinte.

As pessoas não sabiam que aquele homem era Deus.

Sentia-se miserável e com pouca autoestima, não se poderia nunca desculpar pelos erros de omissão que cometeu na criação do mundo, deixando tantos e tantos seres imperfeitos, por concluir. Veja-se os homens, eternamente mortais, com um dom especial, que Ele em todos os seres criados, só pôs à disposição dos homens – o arbítrio – e tão mau uso faziam dele, magnificando o pecado a uma escala que ele nunca pode imaginar.

Agora era tarde para arrependimentos e a maior parte da humanidade sem que se anunciasse há tanto tempo já o tinham dado como morto.

Essa culpa carregá-la-ia pela noite das noites infindas de todos os tempos ainda por vir e intermináveis.

Este pedinte quase invisível aos olhos dos que passam atarefados com coisas nenhumas e arrelias pessoais e não veem nada, nem uma moeda lhe davam.

Aos homens as coisas dos homens, a deus as coisas de deus. E a pobreza é uma coisa que incomoda as pessoas.

Quando terminou esta parábola, o senhor H, primeiro voltou à casa de banho porque já tinha estado demasiado tempo sentado, a seguir foi almoçar. E sentiu-se aliviado.

Comeu com delícia e interesse as sardinha assadas pelo Saviola, um genuíno lisboeta de bairro típico local, no entanto com nome de estrangeiro.  Um verdadeiro artista, um homem com um “toque” divino – não fosse ofensivo dizê-lo assim – para o “ponto” do carvão.

Depois de almoço passeou sem direcção definida, para digerir da iguaria e da excelente ideia que tinha tido para escrever aquele conto concentrado.

Chegou mesmo a achar – a meio da tarde – que tinha encontrado naquela pequena história, a solução com sentido para varrer definitivamente da cabeça o problema da morte, que lhe azedava a vida constantemente.

A culpa estava em Deus, que não tinha sido suficientemente atento (ele que deveria ser o ser dos detalhes) a concluir a sua obra, dando aos homens o benefício da imortalidade. Se era à sua imagem, à sua imagem tivesse sido.

Portanto, não valia mais pensar nisso, era um assunto sem solução, a culpa  não era sua, o culpado estava identificado, a menos que houvesse um acto de contrição – não esperado – o homem continuaria a ter que fenecer por causa natural ou outra.

Ao final do dia, quando parecia que tudo tendia para terminar no sossego reparador da noite, o senhor H pôs termo à vida, no terceiro quarto, o seu, a contar de quem entra na enorme casa cheia de quartos vazios, que vá-se a saber nunca transformou em negócio de “cama e pequeno-almoço”. Fê-lo de uma forma que não se revela dada a eficácia absolutamente indolor do método, que a ser identificado poderia incentivar os demais a seguir a sua via para a libertação.

O senhor H, naquele momento trágico, não tinha um único conto publicado, estavam todos acamados na prateleira de parede que presidia a mesa de escritório encerada e bonita. Ele foi um homem doente que morreu anónimo e ninguém soube porque mudou de ideias, quando descobriu por casualidade um dos grandes mistérios do homem, motivo mais que suficiente para ser quase deus.

Os seus contos, bastante mais tarde, e por uma dessas coincidências da vida, vieram a ter inúmeros leitores, há gostos para todos os géneros de literatura e as parábolas como geralmente são curtas e leem-se rapidamente encaixam perfeitamente nos ritmos frenéticos da actualidade. São elas e os tweets.

O senhor H deixou contos de muita sensibilidade e as parábolas, todas e por junto, vieram a dar um belo e ilustrado guia da moralidade dos seres

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Será que Deus já o leu?