É o vento.
Sibila a sensação incómoda,
da deslocação ruidosa do ar ululante
quando se ouve o grito.
Sem descanso, um grito até ao fim dos dias.
Escapa-se a duzentos à hora,
pelos interstícios das araucácias,
pelos interstícios das araucácias,
árvores daí.
Os romerillos têm flores brancas como as nossas
margaridas,
tiram a palavra,
só se quer olhar para eles.
tiram a palavra,
só se quer olhar para eles.
Rareiam animais,
Também os homens,
gaúchos concentrados em assuntos de dentro.
Rematam as conversas com facas, ou é o romantismo a colorir o cenário.
Rematam as conversas com facas, ou é o romantismo a colorir o cenário.
Os guanacos têm por antipatia o mesmo carácter,
metidos com o avesso, temas pessoais.
As orquídeas de magalhães,
São esguias e fugidias.
Quando se encontram irradiam um branco pristino e raias
verdes verdejantes.
são altivas porque são orquídeas.
são altivas porque são orquídeas.
Nunca estive no começo do fim do mundo,
nunca irei à Patagónia,
instantâneos que recolho em albúms,
do que a sonho todos os dias.
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