DA REALIDADE

*…Tantas e tantas vezes fiz a pergunta, se isto, este estado permanente de híper-lucidez, não é uma viagem interior. Se é que não estou parado, imóvel no mesmo local, a minha ilha-castelo, e esta aventura a que considero o real não passa de uma projecção a passar na minha cabeça, um filme, enquanto julgo estar a olhar para o mar. Onde está a verdade? Sempre a sentir-nos enganados. Se calhar nem parti, nem naveguei, nem sequei ainda mais a minha pele curtida pelo sol intenso, nem sequer sequei ainda mais as minhas entranhas habituadas à fome, à sede, ao calor. É tudo imaginado. É tudo baço, é tudo esquivo, é tudo tão pouco credível. É um sonho dentro de um sonho, que eu sonho, e alguém fora de mim me sonha, e nunca mais acaba, acumulações sobre acumulações de sonhos. Há quem nunca saia do quarto, ou da sala, ou da biblioteca, a cela que escolheu e em que se fechou por dentro, e imagine epopeias, viva circum-navegações terrestres e cósmicas, desenvolva teorias geniais, e, nunca saiu do quarto, nem viu visto com os seus olhos, as coisas todas que devem ser vistas antes de se escrever, ou imaginar, ou sonhar, com obras difíceis e complexas e únicas, que afinal, podem ser realizações magistrais de um simples humano, que passou a sua vida de pantufas.

Seja o que for, seja qual for a importância relativa da minha experiência, para mim, já que não diz respeito a mais ninguém, vivo-a intensamente pelo que devo considerar, mesmo havendo a possibilidade de ser um sonho, que é a minha realidade, sonhando-a.

É noite e abrigo-me na minha barcaça que agora é a minha casa, e observo a incalculável contagem das estrelas que iluminam piscante o céu límpido, penso nestas coisas, e melancolizo-me com frio….

* - Excerto de "A ÁRVORE", Luis Robalo

- Painting a dream de Caghall

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