Estava instalada a desorganização do mundo.

 

Desmoronavam os castelos de cartas. As metáforas perderam o brilho. As poesias perderam a imunidade. Homens e mais homens caiam, uns depois de outros, contaminados pelo inominável. Lutavam com as forças que tinham - quando se trata da sobrevivência, todos bravos, corajosos, heróis para si mesmos - mas parecia uma guerra perdida, o inimigo cada vez se agigantava mais, e mais, ceifava rente os rebentos que tentavam a sua sorte, florir, realizarem-se na sua essência que é o viver.

O maior de todos os problemas, o problema sem solução, é que esse inimigo era invisível, impalpável, indetetável a olho nu. E não se fala de micro-organismos.

É da fraternidade. De algo tão simples, mas tão inqualificável. Uma conexão humana fundamental.

Em consequência de o mundo ser um sítio poluído e impróprio, uns ficavam em casa, não se sabe se sábios nessa decisão, entediavam-se muito. Não estavam habituados a estar em casa, junto dos seus. Tinham esquecido as artes do convívio, perdido por desnecessário o paladar da conversa, mesmo de jogar fora. A conversa, tão importantes que são todas. O tempo demorava mais do que o tempo habitual a passar. Uma noção de tempo parado. De repente, encontrando-se todos juntos, não tinham o que dizer uns aos outros.

Dos que se entretinham, entretinham-se com um pouco de todas as coisas passíveis de ser entretimento. Arrumavam coisas de um lado para o outro, inventavam cozinhados nunca experimentados a qualquer hora do dia e da noite, faziam máquinas de roupa constantemente, viam filmes e séries e voltavam sempre ao primeiro episódio quando a série agradava, telefonavam aos queridos e a outros quando esgotavam a conversa com os queridos, desconversavam uns com outros só para passar o tempo, iam à janela, olhavam profundamente para o céu, tentavam tirar conclusões credíveis sobre a possibilidade de o dia de amanhã ser mais radioso que o de hoje.

Cada um inventava o que podia.

Ele, escrevia. Escrevia concentrado na distração total do que estava a acontecer à sua volta, uma história que não lhe saia da cabeça. Instalou-se e não o abandonou. Apesar da solenidade e preocupação do momento, eram obsessivas as frases que lhe saiam encadeadas e em ordem sobre essa história, e o momento que esta ideia escolheu para ocupar a sua atenção por inteiro, foi precisamente quando se instalou a desorganização. Não foi intencional, ou foi.

De uma mulher que lia livros num jardim, era do que tratavam os seus escritos. Estava empenhado em desvendar a razão pouco comum, de uma mulher dirigir-se continuadamente a um jardim público para exercer um privilégio individual, mas desnecessário: ler um livro.

O assunto absorve-o tanto que praticamente se esqueceu que lá fora espreita a peste da desumanização, e escrever uma futilidade e ainda por cima a acontecer num jardim, público, agora local proibido, só podia ser sinal de uma demência a abrir caminho, ou então, pior, dedicar o tempo livre a um assunto absolutamente fútil. Mas ele não tinha nada mais importante para fazer, nem queria, senão escrever.

Que interesse tem ler um livro? Que interesse desperta uma mulher que lê um livro, sentando-se para isso, no que parece ser um exercício ritualístico, sobre a relva fresca e verde de um jardim? Ele colocava-se essas questões como se fossem questões para uma filosofia primeira.

Talvez o interesse e a profundidade de uma atenção particular a uma simples mulher que lê livros num jardim público, seja nenhum, mas em boa da verdade, poetizar a liberdade com quadros idílicos, alimenta o ânimo e a esperança, neste homem que escreve e está compenetrado. Nada mais sabe dela senão o que vê e com isso constrói um puzzle. Começou pelos cantos, as peças mais fáceis.

Este homem bizarro, que aos olhos de alguns pode parecer um tarado, andam por aí e não os conhecemos, não ouve ninguém, isolou as frestas todas, e continua impassível dedicado ao seu assunto. A coisa mais importante, a missão, escrever frases seguindo frases, não importa se belas ou feias, alegres ou tristes, o seu fio de Ariadne, que não interrompe nunca com medo de deixar escapar o fio e assim não conseguir chegar ao fundo da caverna, que é a direcção onde ele quer ir. O irresistível magnetismo dos abismos, onde o escuro adensa mistérios.

Um homem e uma mulher, banais, dedicavam-se às suas coisas, sem que isso interesse ao mundo, que não tem interesse para nada, é uma abstração da cabeça desse homem e dessa mulher e de todos os homens e todas mulheres.

No entanto, porque lê ela um livro? Porque escreve ele frases intermináveis?