QUANDO EU LIA PARA BORGES

Ofereci a minha voz à sua cegueira. Laboriosamente, não contei os dias, li trechos, livros inteiros, da sua biblioteca pessoal. Todos os dias à mesma hora, não perdoava atrasos apesar de o dar a entender de uma forma muito britânica, a chegar a irritante, nesse polimento que se percebe tão bem que por trás, está um momento fervente de raiva, nos bastidores de uma figura impávida, a fazer-se desprendida nesse hábito por vezes tão exasperante de os britânicos se fazerem educados para os outros.

Era o número seis, habitado por três humanos, um gato, e todo o universo compactado numa casa a meia luz, que dava a sensação de ter estado sempre ali, desde o princípio dos tempos, dando vida e morte e continuidade aquela família. Dona Leonor, mulher velhíssima a atingir os cem anos, a empregada igualmente velhíssima de toda a vida, uma gata branca ou preta, não cheguei a saber, e ele, impávido, com o seu fato de bom corte, escuro, risca de giz, sentado num sofá puído, o seu sofá, as mãos apoiadas na bengala, e o olhar, vazio de ver coisas, mas como um farol na esquina mais abrupta de uma falésia a entrar mar adentro, sinal de protecção aos que andam perdidos e procuram terra firme.

Propunha-me as leituras do dia, como se tivesse escolha, dando indicações precisas da prateleira onde estava o livro que queria ouvir. Sabia-os de cor, os livros. Tinha um fascínio que me pareceu infantil pelas entradas das enciclopédias e quando ouvia alguma coisa que mais particularmente lhe agradava, pedia que nas margens finais do volume, se sinalizasse a página e a indicação telegráfica do assunto.

Guardo essas recordações fortes e desculpo-lhe as fragilidades – todos as temos e não nos damos conta de algumas, outras não, sabemos bem quem elas são -, apesar de ser um semideus, não deixou de ser humano e nunca estamos na cabeça dos outros para perceber as suas escolhas e as suas acções.

Guardo esse seu olhar vazio de ver, apontando o rosto para o alto, como a captar algo que só ele sabe o quê.

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