A PROCISSÃO

E lá vai ela, rua fora, a procissão da padroeira, todos os anos no mesmo dia.

Ela que zela no escuro e na luz, pelo seu sítio, em sitio dos homens.

Protege-os e aos animais e às bestas, de maus olhados, e outros agouros e infortúnios.

Vai na frente, a abrir caminho à solenidade, a cavalgadura branca, garba, de respeito.

Seguem os escuteiros, mulheres e homens de amanhã, na sua fase de formação caritativa.

Depois, a banda, a filarmónica, marchando,

mais ou menos compassada (um que outro troca o passo),

tocando na melhor afinação, música solene, carrancuda.

Fazendo calor, que faz e aperta, uns levam o nó da gravata à banda, aberto o botão do colarinho.

Desculpa-se,

É o dia da santa, a penitência não é das menores, e estão ali para abrilhantar a festa, merecendo portanto, louvor e carinho.

Logo curtos de distância, com os músicos,

vem sua santíssima, na trindade seu representante, o pároco da localidade.

Paramentado,

de banho tomado,

escanhoado,

cabelo abrilhantado pelo shampoo,

dias não são dias,

e é nestes que as coisas são para se dar uso.

Tudo a bem da santa.

Como o calor aperta, quatro acólitos seus, não são doze, nem apóstolos, são Acólitos,

pegam no pau,

os estandartes que penduram no ar a tela, que dá a sombra e refrigério, do representante de deus na terra.

Distanciados, logo pegadas a si,

as autoridades.

O chefe dos bombeiros, já de si farto, arqueado pelo peso das medalhas, mantém um equilíbrio gravitacional instável.

O chefe da polícia, talvez por ainda jovem, a começar carreira, aguenta-se na vertical,

ainda não curvou.

No meio dos dois – pecador na terra, ganha sempre um lugar no céu – o presidente.

Bastando sê-lo, para pôr todos em sentido, não fosse o superlativo facto de ser presidente e ao mesmo tempo santo.

Não se sabe que milagre o elevou à categoria celestial,

mas em tempo devido, quando vier a prestar contas com a providência, logo se chegará a um consenso, de atribuir virtudes, e um acto milagreiro que lhe franqueie as portas do paraíso.

Depois, no final da bicha que agora é fila, vem o povo.

Sempre no final, a arrastar-se,

em promessa,

em devoção,

verdadeira ou fingida.

Há sempre um ente querido a quem prometer qualquer coisa,

mais não seja, longa vida e saúde e muitos sucessos ao senhor presidente.

Homem que fala línguas

E no alto da sua sapientíssima lucidez anda a alterar a toponímia do sítio que governa, para a língua dos saxões,

“Valley” é muito mais bonito do que “vale”,

palavra baixa,

rasteirinha,

não convence ninguém.

Ainda ontem veio em queda livre lá do lugar de depois dos montes,

e hoje – magia mágica – fez-se homem do século vinte e muitos,

vá a pressa que tem de ser moderno.

Viva a nossa Padroeira!

Viva o das mangueiras,

Viva o municipal,

E viva, mas muitas vivas,

O nosso bronzeado presidente!

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