Redondo vocábulo

Não é propriamente um bairro. Num bairro habita gente com animais de companhia, este sítio é um local de pessoas de passagem, circulantes, caminhantes  acinzentados  indo e vindo das suas ocupações da vida. Alguns param, intervalam ao fim do dia para conviver e beber nos estabelecimentos antigos e poucos que sobrevivem. Na nomenclatura das lojas, dos bares, dos nightclub , figuram nomes com as toponímias do mundo: Copenhaga, Tóquio, Jamaica, Oslo, Europa. Dá-se a volta à terra na distância de uma rua, com o chão pintado na cor da rosa. O comprimento do mundo em trezentos metros estreitos. A zona foi pouso de marinheiros e senhoras de profissão liberal com contador de moedas entrepernas. Agora passam turistas escrutinados pelos olhares desconfiados dos residentes escassos, amarelados há muito pelo insidioso mal da nostalgia, que lhes põe essa cor emaciada. Velhos que se deixaram ficar, e ao darem conta disso, tinham raízes a prendê-los às pernas dos bancos de...

Sem a necessidade de encadearmo-nos com as cores iridescentes, mas metálicas dos ecrãs das máquinas, o mundo existe e é assim pela manhã, com a possibilidade de vir a ter um céu limpo ou plúmbeo.

“ Morena, tronchuda (esta palavra não estava no anúncio mas apetece dizer), muito meiga, esperando você.”, “Relaxamento completo, profissional viajada por esse mundo fora, pode escolher do menu.”, “Tamanhos grandes, desinibida, me chame gatão.” Folheia o jornal aborrecidamente e tem um dejá vu de muitos anos já passados. Está a ler um jornal, na secção dos anúncios e fantasia sobre as ofertas de sexo, muito veladas ainda, um mundo ainda por iniciar. Antes, eram mais contidos os anúncios, como tudo. Tinha acabado recentemente o tempo da censura, mas persistia uma moral bafienta e mole, colada às pessoas, esse horroroso sentimento de culpa – o pecado dos laicos – uma polícia dos costumes que continuava no activo.    Voltou  à realidade, foi uma fracção de segundo. Fotografias pequeníssimas mas apetitosas, tudo à mostra, corpos de mulheres e homens com atributos apreciáveis, levando a imaginação a antever os não visíveis atributos potencialmente apreciáveis...

Sentados em fila no banco corrido da paragem de autocarro, todos rodam a cabeça ao mesmo tempo, repetem o movimento: para um lado, para o outro. Varrem o campo de visão imbuídos numa pequena ansiedade. Imitam os bonecos de plástico que se vendem nas lojas dos chineses – quando se compram fazem-se vaticínios para quando vão deixar de funcionar. Alguns duram muito, é como as pessoas. Quem vê ao longe os que ocupam esse banco incómodo na paragem desagradável da noite, imagina-os silenciosos, congelados na posição de sentados. A pista de que existe naquele cenário um sinal de vida adivinhável, que não é uma instalação artística de ambiente urbano, hiper-realista, é poder-se comprovar a realidade de uma linha de olhos alinhados pestanejantes, que vasculham a chegada da carrinha das sandes. Os proprietários dos olhos que são assinalados neste banco, todas as noites, à mesma hora, os mesmos e às vezes alguns mais, são um bando de putos traquinas fingidos de bem comportados....

Assistiu-se a uma morte, hoje, de manhã, quando ainda era demasiado cedo para acontecimentos deste impacto. Faziam os dois o que pensavam que era bom, uma caminhada com exercícios aleatórios nos aparelhos de exercícios normalizados, para todos - jovens e velhos - que salpicam os jardins e parques das localidades que ainda têm gente (já foram observados aparelhos destes em locais completamente desérticos). Ele tinha insuficiência cardíaca e sabia, mas não sabia que não podia puxar os limites quando já não se tem limites. No centro de saúde e na televisão diziam que o exercício dava vida e ele acreditou. Faltou-lhe bom senso como a quem lhe disse que fazer exercício era bom, é normal faltar o bom senso às pessoas. Caiu fulminado no chão do parque infantil e a mulher esteve meia hora a olhar para ele, a falar com ele, em negação por ele não lhe responder, até achar que era tempo para chamar a ambulância. Achou erradamente e já completamente fora do tempo. Quem...

Ó meu rico Santo António, tuga do meu coração, faz-me lá um milagrinho, um amor de supetão. Para os Lisboetas que levam o amor pela sua cidade como coisa séria, aproximam-se os melhores dias do ano. As festas em honra do seu santo padroeiro, santo repartido, mas mais nosso do que dos outros, os italianos. É o momento do ano em que descontraímos corpo e alma, às voltas com o caracol, a sardinha importada, o tinto a tingir os beiços. É a época em que suportamos todas as cores e feitios, e até um arbusto desinteressante (é uma erva de aroma e dá pelo caricato nome de Ocimum minimum ) que para dar cheiro é preciso deitar-lhe a mão, ganha uma outra vida e se torna um protagonista efémero, com um cravo de papel espetado e uma quadra popular dedicada ao festejO. As tristezas e as vinganças da vida pagam-se depois, quando baixa a adrenalina, que agora anuncia-se a folia para o mês inteiro. As pequenas picardias ficam para a noite do desfile das marchas ...

Observo com nostalgia e desalento as transformações da cidade.  Uma das caturrices dos que contam os anos riscados no calendário sempre afixado na parede, para terem presente os estragos do tempo, é recuperar o que dizem ser o seu tempo, a fatia de passado que consumiram. É uma casmurrice, mas aos velhos perdoa-se, e se chegarmos a isso vamos gostar de ter perdão. Submerso nesta onda de pensamentos em círculo, sentado numa esplanada sem gabarito, depois de desatendido por não ser turista – sabe lá o empregado de Minas Gerais se não sou um turista de weekend na minha própria terra! - congemino com azedume sobre o quotidiano da cidade, apesar dos meus olhos continuarem apalermadamente apaixonados por ela. Esta Lisboa que a dada altura e porque somos daqui, fizemos nossa, transfigurou-se num relampejo. Num momento a viver ao ritmo de uma aldeia grande, no momento seguinte a ser invadida por uma turba e a ter que se adaptar, mesmo que mal. A cidade desl...