Redondo vocábulo

O senhor Darwin, cão que me leva à rua todos os dias, é um cão nervoso e eu também. Se as condições estão de feição, passeamo-nos às voltas no Vale da Pipa. Ele mijando árvore sim, árvore não, eu, tentando nesses intervalos curtos, executar a minha caminhada japonesa, que li algures, ser a mais aconselhada a reformados, e não sei porquê. Como nem sempre a consigo levar a bom termo, ou porque as árvores estão demasiado próximas umas das outras, e ele está sempre a alçar a pata, ou porque se distraí e num virote me leva a tropeçar agarrado à trela por uma vontade súbita sua de correr que nem um demónio, há dias que o raio do cão me enerva ainda mais.

Nada disto tem a ver com o facto de o senhor Darwin ter ou não tido uma relação de amizade com o Óscar, facto que será impossível de comprovar. Lindíssimo cão cujo garbo e assertividade no domínio do território (o seu território, o Vale da Pipa), e nestes casos o tamanho não quer dizer nada, punha em sentido o maricas do cão que me leva à rua, a chorar que nem uma Madalena arrependida, sempre que o Óscar o punha em sentido.

Cruzávamo-nos, à distância, dávamos os cumprimentos da manhã e cada um de nós continuava a sua vida em sentido contrário, que o Óscar, se pudesse trucidava o Darwin, ou talvez não, aquilo podia ser só estilo.

Estamos certos e já falámos sobre isso, o Darwin e eu, que a Manuela e o João se fizeram mais humanos na humanidade do amor de um cão, um amor que é único e diferente. E esse privilégio é afinal o que levamos das coisas e dos episódios da vida, o encontro que tantas vezes parece casual, com seres que nos iluminam e melhoram.

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