Redondo vocábulo

Todos os dias são os teus, e os meus, nossos, melhor. Sendo dos dois, multiplicam-se, abrem caminho, a hipóteses estatísticas de virem realmente a serem muito bons. A dois, as mulheres, os homens. Afinal, todos nossos são os dias. Senhores deles, que os inventámos e nomeámos. Vivam. Vivamos, na comunidade escaldantemente afectiva de os vivermos a dois.

      William Turner O fim do dia, Um qualquer, Não garante, Mas promete o esplendor descarado de um novo dia. E assim se faz a confiança, e o sorriso, que é esperança. Amigos pândegos, mas honestos, que andam por aí de braço dado, Motivados pelo quase absoluto convencimento, Que amanhã haverá um novo dia. Todos esperam isso, Até o dia, Deseja renascer e ser feliz.

Uma cidade é um ser vivente? É um espaço habitado por seres, num fluxo constante de vida e morte. Isso dá-lhe carácter. São eles que lhe dão vida, cunham a sua identidade, esses seres específicos desse lugar maior que outros lugares, que a escolheram para viverem, e morrerem, nessa localização exacta e não outra.Uma cidade é um útero, e nunca se viu nenhum ser no tempo da gestação assassinar a sua própria mãe, porque o útero é o local mais agradável que se conhece para germinar a vida. Uma cidade é o cemitério, onde se depositam para o descanso final os entes queridos, e nunca se viu ninguém que ama devassar a última morada dos seus. Uma cidade é o eixo do mundo, esse pequeno mundo que a povoa, que se levanta todos os dias para ir às suas coisas do dia, que se deita para descansar das suas coisas do dia, na noite, repousando, repousante, a recuperar energia e tranquilidade. Tudo de importante e supérfluo acontece na cidade. Há cidades famosas, que todos querem visitar, há cida...

O Senhor H abandonou a ideia da morte, por resolução pessoal, convenientemente interiorizada, e sem intervenção nem pedido externo, no dia que compreendeu que o seu pensamento andava a ser intoxicado por essa recorrência mas o culpado era outro, não o sabia ainda. Andava nisto há mais de vinte anos, sempre vestido de azedume, cor de breu petróleo, ou petróleo breu, não interessa a precedência, a mesma tonalidade da cor. Fervilhante com a sua ideia incrustada na cabeça, terá mesmo pensado em cometer suicídio, mas depois ficava mal visto e não queria. Tinha ideias fixas. Outras vezes, quando a crise agudizava, pensou em orquestrar um massacre colectivo, que seria ao mesmo tempo uma vingança apoteótica contra a frieza da sociedade, a desatenção profunda, cuja ligeireza leva as pessoas ao engano, e um espectáculo de pirotecnia: todos condenados à solidão, convencidos que andam acompanhados, só porque o vizinho do lado é estridente. O Senhor H era um pessimista, mas tin...

Imaginando. O mar. Bonacheiro, aborrascado, ambíguo (palavras boas, e não se usam, contentes de serem ditas, ou escritas, lembradas da poeira que as cobre, fechadas no mofo dos léxicos, na qualidade de sinónimos figurantes, muito raramente a ganharem uma audição, soarem). O céu. Vítreo azul puro, plúmbeo, indiferente. No entanto sempre o mar, pouco a dizer. A terra. Amarelenta paupérrima, amarelenta vivaz. Os verdes aceitam-se todos, e os castanhos, mais sisudos, bem-aventurança serem vistos ainda que sisudos. Terra acobreada, todos os adjectivos e poucos, ou cinzenta, ausente. Uma flor, uma árvore, um animal , habitantes da superfície, sem cores atribuídas, ou engalanados de todas elas. Podem ser sombras, desenhos sem vida, do que já foram, ou o oposto, a jactância, aqui aceite, de se dizerem vivos transbordando vida. Os homens, pálidos ou enrubescidos. Os homens, tão difíceis de catalogar. Os homens, porque se desejam cataloga...

Caminham juntos há dias, tempo interminável que deixa de se sentir como tempo quando se dão passos determinados, concentrados no caminho, só nisso, o tanto que isso é. Quase não se consegue descrever a paisagem, nem se imaginava antes essa impossibilidade, tudo aparenta ser descritível e depois não se encontram palavras. É muito difícil descrever o branco. Soam insuficientes as palavras, as exactas, quantificar a sensação de frio que sentem os poucos animais e pouquíssimos homens que vagueiam por essa extensão do nada, enorme, a perder de vista, uma imcomparável imensidão, a que se espraia no local que atravessa o eixo imaginário que assinala o sul do mundo. A terra do branco puro. A paralisia do olhar que acontece quando se pisa pela primeira vez essa superfície, entende-se porque não é fácil descrever o nada. Mesmo no curto período do verão a temperatura é escandalosa, ditatorial. Chamar verão a um frio extremo é uma simpatia linguística, um cinismo. Este Sul é ...