O PRIMEIRO FOLEGO

Leio um livro de Maria Zambrano, “Clareiras do Bosque”, uma mulher que irradia um pensamento denso, místico, que flui nos rios profundos e submersos da terra, num caudal de remoinhos e velocidade vertiginosa. Uma escrita também poética, e sou levado a acreditar – talvez por sugestão -, que tenho impressa em mim, a memória que recorda o instante do meu primeiro respirar, o momento que inicia a vida, que a torna a seguir irreversível.

A explosão violenta e obrigatória, assustadora, acompanhando esse ímpeto, vindo do absolutamente escuro, para a agressividade de uma luz que encadeia, demasiada, insustentável. E aí, nesse ponto da ainda ainda não história, acontece um episódio fugaz, antes da primeira inspiração e da ânsia de não se conseguir expandir os pulmões. Uma projecção incontrolável de um acto, numa cena estática no tempo, que ainda não está a contar. Uma cena só nossa, num hiato de vazio. Nesse esgar, a possibilidade de futuro, está suspensa no vir a acontecer. E desse vácuo, enfim, dá-se o primeiro automatismo, a primeira inspiração, e começa a vida.

Agora que leio esse livro, que escrevo isto, vejo o meu primeiro respirar, e esse suspiro, em que já não estamos suspensos na possibilidade de viver, mas fazemos o último intervalo, antes de iniciarmos a nossa história no palco da existência.

Consigo nitidamente ver esse momento passado. Tive medo, a seguir nasci, e ouvi o seu primeiro chamamento de prazer. A mãe, ainda em sofrimento, mas num êxtase de felicidade, a guiar-me para a protecção do seu peito arfante.

Lembro-me como se fosse hoje.

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