VERÃO

O prazer dos dias caldosos, lugares doces, caiados, andaluzes,

Quando o calor pinga nos corpos, e nos convida a inacção.

O gosto da ausência do tempo das obrigações,

não ter nada de importante para fazer senão,

Estar.

Os olhos pousando em coisas fúteis:

Um pássaro escondido numa árvore,

uma pequena lagartixa aquecendo-se numa parede

recebe o sol bárbaro nas horas do meio-dia,

a formiga no carreiro.

A sensação, forte e sem peso, dos ruídos do silêncio.

Os grilos, solistas fundamentais;

o zumbir da abelha laboriosa e incansável;

o coaxar dos sapos no sapal;

o som distante, quase mínimo,

de pessoas que sussurram por trás do cenário.

O som que não se ouve do silêncio.

Os odores,

Da brisa do mar, das flores, dos figos, do limão.

Do pão acabado de fazer, ao pequeno-almoço.

Do grelhador.

A sensação refrescante na pele queimada,

a água fria de um chuveiro improvisado no jardim.

As conversas ao pôr do sol,

enlaçadas com um generoso vinho branco.

Ou sem conversas, na boa companhia de si mesmo.

O cair da noite com as suas cores,

estendidos na açoteia inventando nomes às estrelas.

Dias do tempo que descansa olhando o mar.

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